Les ballade d’outre-tombe

La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un rideau d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des obscurcissements vacillantes sur les façades de filet, et au loin, un chant lointain résonnait parmi les brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son outil de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur fait l'expérience, une suite de mots qui n’avaient aucune sorte de sens pour lui. La voyance par SMS avis, un examene qu’il considérait jusque-là en tant qu' un souple sport, venait de lui transférer un fragment d’un contenu inconnu. Il relut les répliques à la lumiere tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, un évenement décrivant une promenade déserte sous la pétard, un homme singulier, et un murmure mis par le vent. Rien ne semblait liaison, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec le petit village elle-même. Il chercha dans ses histoires, tenta d’identifier une œuvre littéraire de renommée, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces données lui semblaient empreints d’un cerveau familial, comme s’ils venaient d’un autre vies. Intrigué, il nota n'importe quel détail dans un carnet, adoptant le personnalité à celui des romans qu’il avait étudiés. Le destinée, il consulta un libraire professionnelle de les manuscrits oubliés. Après neuf ou 10 recherches, l’homme retrouva un produit irremplaçable, un propose inachevé transcrit un siècle plus tôt par un auteur anonyme. La représentation du libraire était troublante : ce donne parlait d’un écrivain recevant des signaux d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais messagerie. L’écrivain sentit un frisson évoluer le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait généreusement perçue comme un jeu moderne, venait par contre de lui révéler le pont avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur entendement semblait lui sembler voué, comme par exemple s’il était sélectionné pour terminer une légende laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le système de communication, attendant le déroulement. Le message optant pour apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur défunt cherchait-il à terminer son œuvre à travers lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était non exclusivement une saga. Elle était un mémoire.

L’écrivain resta figé censées l’écran, où s’affichait un futuriste message. La lumière blafarde du instrument découpait des ombres changées sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un patience avec lequel il n’arrivait pas à enfermer l'objectif. Cette fois, néanmoins, les signes qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la ultime phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna doucement les résultats du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce que précédait la disparition du personnage. La scène décrivait un espèce humaine solitaire, une lampe vacillante, une sou plongée dans le silence… tout était ressemblant à ce qu’il vivait à cet instant carré. Il releva les traits du visage et posa son regard sur son radiation dans la glacier. Il se vit assis à son bureau, penché sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était correspondant à la mirage du roman, jusqu’à la plus infime des sensations. La voyance par SMS avis n’était pas une aisé contagion de fragments d’un présente oublié. C’était un continuité en fil d’exécution, une accrocheur dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui représenter voué. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi d'information. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque nonobstant lui. Son esprit se vida tandis que sa index traçait les signaux restants, enrichissant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son écriture devint fluide, spontanée. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot fut marqué. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la parfait, son partie voyance olivier n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaire le présente resta sur le bureau. La extrême phrase était écrite. Et lui, notamment l’auteur évident lui, venait de diminuer.